La mano roja...nada mas que añadir.

La fría mañana de la capital se filtra por mis sudorosos poros, han abierto la pequeña puerta un momento. Llevo toda la noche y esta mañana encerrado en un cuartucho en un edificio de oficinas, con una única luz de una bombilla agonizante dándome claridad a los rostros, la unica ventana cuadrada esta tapada con con papel negro. Me han dado mas de una paliza, estoy lleno de cortes y moratones, intentan no romperme nada, pero me temo que con la ultima patada al tórax han conseguido que una costilla ceda al golpe, quizá dos. No puedo defenderme estoy atado de manos y pies a una silla vieja, cruje tanto como mis huesos con cada golpe.

Entra un tipo, este es nuevo, es el jefe por como le tratan los que están ami alrededor, que deben ser unos 6 por la calidad de los golpes y las voces detrás de ellos. El superior, se coloca debajo de la luz, y veo su rostro. Es mayor, de unos 50 años, calvo y algo delgado salvo la tripa incipiente en su abdomen. Y, entonces, un nuevo golpe me tira al suelo. Debo despertar mucho odio en él.

Y empieza a hablar.

-Llevamos mucho tiempo buscándote, muchos países, muchos asesinatos llevan tu nombre.- hace una pausa, se ve que esta emocionado con esto, como un cazador delante de la piel de la presa.- Detrás de tu puto símbolo. ¿Que creías? ¿Pensaste que no te encontraríamos? Pero has fallado puto revolucionario psicópata. - su acento cuando se empieza a enfadar, denota su nacionalidad, su cultura, su identidad.- Has entrado en el país equivocado, y has matado a personas equivocadas. Ahora todo el peso de la justicia del país mas grande del mundo te aplastara. Y tu misera escoria de asesinos a sueldo no podrán hacer nada ingenuo.- Las risas y un "le tenemos" recorren a mis guardias, por así llamarlos.- Bien jovencito, ¿Alguna misera palabra antes deque saquemos a la luz que he capturado al líder de la mano roja

Es mi hora de hablar. Carraspeo y escupo sangre, hacia muchas horas que no hablaba y quiero que se me entienda lo mejor posible.

-Mi nombre es "El jefe" no soy líder, jefe o capitán de nada. Como ya sabrán mi historia por sus archivos, contare otra mas interesante. Un chico que nació al sur de una pequeña ciudad de los estados unidos. Creció y se convirtió jefe del servicio de asuntos internos, y de ahí, paso a ser jefe de la agencia de seguridad nacional en el ámbito internacional. -el nerviosismo aflora en forma de sudor en su calva.- Pero lo que nadie sabia, es que este individuo fue quien asesino a su mujer y amante, en agosto del 89, en un camping al norte del estado de nueva york. Así como nadie sabe que su hijo se suicido al descubrir la verdad, que el jugaba con sus jóvenes amiguitos a actos sexuales. Pero nadie nunca supo nada. Como que el fue quien propicio la salida de algunos criminales del país mas grande del mundo.- Su sudor empapa la cara y el miedo en sus ojos, sus compañeros hablan entre ellos.- Es hora de hablar claro. Yo no soy jefe, ese es mi apodo, pero somos una organización sin jefes sin dueños sin mandos. La justicia no necesita mandos, jefes, estados, solo necesita ser cumplida. Y si estados, policías, gobiernos lo impiden de manera artificial, algo artificial deberá contrarrestar esta fuerza. Principio de acción-reacción.

Se abre la puerta y entran personas que si reconozco, con armas apuntando a sus cabezas. Un montón de ruido de disparos y solo quedamos ellos yo y el hombre calvo. Una gran misión les digo, mi hija mientras me desata y mira mis heridas. Me levanto renqueante y cojo el arma que me da uno de mis hombres, mi vieja pistola del ejercito.

-Por ultimo,- le digo al hombre calvo acercándome a él.- solo decir que la justicia se seguirá sirviendo, aunque sea fría. Porque por mucho que nuestro servicio de restaurante de esta cierre, siempre se abrirán muchos mas. La justicia es una fuerza imparable necio, no puedes cubrirte de medallas y decir que la defiendes, poca gente en este mundo aun sabe que es eso. Y,- digo antes de hacer nada- no se cuelgue el hecho e que me ha cogido, esto era la manera de poder pillarlo a usted y a sus 6 sicarios que le siguen desde sus primeros movimientos en su ciudad natal.- Un ultimo bramido de pistola y su cráneo se abre. con mi propia mano extiendo la mano roja en la pared.

Salimos del edificio con el dispositivo montado por mis compañeros. Un coche y a mi casa, curare mis heridas, y organizaremos el siguiente golpe.

Los actos injustos, criminales contra los seres humanos se cometen a todas horas, en cualquier momento existe maldad. ¿Por qué la justicia tendría que descansar o parar entonces?

"La justicia es la verdad en acción" Joseph Joubert.

Este texto va dedicado a lavozabsurda: Esto es lo que dije, la mano roja no tiene jefes, porque la justicia no entiende de jefes. Espero que te guste.

Lo encontré! Aunque nunca lo perdí.

Encontrando viejos retales, viejos hilos de una manta. Viendo, mas allá de mis dias, miles de historias, de encuentros pasados.

No hay demonios en estos recuerdos, no hay penas. Son los viejos juegos de niños, las viejas disputas tontas. De cuando todo se solucionaba con un "somo amigos?". De cuando la sexualidad era algo desconocido. De cuando todo lo importante era jugar y reír. De entonces veo surgir los viejos cimientos, no desgastados, impolutos, de mi historia.

Muy lejos, en lo profundo de mente se internan, y hoy, tras largos años de letargo, resurgen como una pieza encontrada en la excavación.

Y su visión convierte los cimientos de las amistades y de la historia mas reciente, en algo mas fuerte aun. El viejo roble, viejo, aputno de caer. Se ve reforzado por estas viejas y nuevas raíces, que florecen al alzarse a tocar sus ramas. Todo es un circulo, todo vuelve...y si, no siempre es algo malo.

Todo el conozca ese roble, se siente en su sombra a pasar sus buenos momentos junto a el, se abrace a su tronco en un mal momento, o se levante apoyándose en sus ramas, tendrá para siempre una parte de el dentro. Y solo necesitara decir "te necesito" para que arranque raíces, ramas y salga corriendo hacia su encuentro...cual bosque de Macbeth.

Todos somos arboles. Yo personalmente, Duir. Y tu?

Walking, my friends...

Caminando, pensado, rumiando, refunfuñando, subrayando los renglones de los malos dias. Memorizando sus códigos para que no vuelvan. Pero, no seas ingenuo, siempre vuelven.
Como en una vieja película, de blanco y negro, con grandes actores, y una banda musical de orquestación grandiosa, siempre es igual. No hay química, física o biologicamente nada que hacer, salvo sentarse a esperar.

¿O si?

Puedes caminar de un lado a otro, sin rumbo, pensando, recapacitando, sonriendo a los males en cada esquina al cruzarte con ellos. Coger a esos malos momentos llevarlos a un bar y emborracharlos de cerveza. Y cuando salgan tambaleándose torcidos, vomitando y con un aspecto horrible, te reírte de ellos. La risa contagiosa que llena todos los vasos de tu cuerpo y sale por tu boca. Porque malos momentos hay muchos, si, pero son como dientes de león, grandes pero soplas y...se acabó.

Por eso camino con mi bolsa de viaje. En ella guardo agua, para mi garganta; cámara de fotos, para guardar momentos; cuaderno, para mis pensamientos y, siempre, los viejos buenos momentos, que son el motor de mis pies.

Ups! casi se me olvida, siempre junto a los recuerdos buenos, la música, que seria de mis kilómetros sin ella.

Y ahora sin mas me despido, pero solo por hoy. Como siempre digo "nadie se libra de mi tan fácilmente".

Last monkey come back...walking on the red thing line of life.

Por esta calle solitaria camino.

Frío en mi nuca. El frío helador aliento de la soledad eterna. Aun te siento, cogiéndome de la mano, aun en esta pesada noche. Con el alcohol en nuestros cuerpos bañados de amor y lujuria. Por mas que sean solo minutos, horas me parecen hasta llegar a mi casa, y años hasta recibir tu llamada.

Por que cada escaso segundo
que atraviesa la distancia del reloj,
por cada instante sin oír tu voz,
por cada paso en la eterna soledad de mi calle,
te hecho de menos amor.

El calor llega a mi cuerpo al acordarme del roce de nuestro amor en estas frías oscuras calles. El recuerdo ardiente de un amor puro, guardado en un pequeño frasco de cristal. Puro como el agua mas clara., me da mas luz que mil millones de estrellas.

Caminando por esta solitaria calle mía, recuerdo cuando estabas junto a mi. Aunque solo recuerdo es.

Chemicals reacts...inside of me...

Me siento en mi elemento. Regado de cientos de energías, de cientos de fuerzas. Maleado por los vientos químicos de el magnetismo, por cintos de corrientes ajenas a mi. Unido a elementos a los que soy necesario, pero que cualquiera seria valido para dicha unión.

Reacciones químicas, reacciones en mi mente acortan los minutos, acortan y saltan. Un momento de calma, y cientos de choques, cientos de descargas de estallidos potentes, de furia incontrolable, de vida permanente. En mi, un simple átomo en una ecuación, una pieza de un puzle inmensamente grande, una minúscula mota de polvo en la inmensidad, nace dicha energía. De dentro de los confines de mi ser, nace todo. De mi mente, de mi espíritu, mueven mi cuerpo, me hacen gritar mis ideas. Expandir una energía capaz de tirar muros, aplastar y aplanar montañas, diluir el cristal mas puro y solidificar cualquier vapor. ¿Por qué no?

Solo hace falta imaginación. la imaginación mueve continentes, hace que exista gravedad, hace que los poemas estén en nuestros corazones, y que la música de ritmo a nuestro corazón.

Soy un átomo de imaginación. Solo hace falta una pequeña descarga, y empieza la reacción en cadena.

Cosas que decir, al pasar de los dias.

He visto, ya tantas coas. Los ojos cansados y secos quieren saltar de sus cuencas y abandonar, como yo dejarlo todo. Dejar de mirar tanto horror, tanto llanto, tanta mentira podrida en los labios y sus almas.

Pero aguantan, por que siempre quedan cosas brillantes que mirar. Siempre quedara un ultimo amanecer. Algo que ojear y observar. Algo sobre lo que escribir, algo sobre lo que escribir.

Puede que emprendamos caminos solitarios, que nos encontremos en los desiertos del desamor, de la melancolía. Pero aun en estos, el sol calienta nuestros cuerpos, el recuerdo enfría nuestra mente y la sonrisa ilumina nuestro camino.

Veo pasar este mundo ante mis ojos y me hago miles de preguntas. Todas ellas sin contestación valida alguna. El sonido de sus gentes, de sus vientos suena en mis oídos, y mas preguntas resuenan en mi mente.

Pero veo que este mundo me a dado la espalda muchas veces, demasiadas ya. Me ha abandonado a mi suerte, como en padre borracho y una madre adicta al crack. Pero, oh mi mundo, las cosas cambian.

Porque ahora soy yo quien te mira, quien ve tu pasar. Y, ojos secos, oídos destrozados, rodillas reventadas y pies hechos polvo, seguiré observando, escuchando y andando. Pues, la vivencia sera mi arma, mi alimento.

Mi poesía, mi experiencia gravada a fuego de pluma y papel.
Mi observación, el juicio personal.
Mi amor, la energía que llevara mi pasión día a día para seguir adelante.
Y yo mismo, uno mas entre la multitud, pero alguien diferente. ¿quien soy? Quien sino yo...ya me conocéis.

Solo he de dar gracias a las personas que me rodean, porque cada día que pasa, veo que son el mayor acierto de toda mi vida. Y, como dijo un viejo amigo, todo lo demás es polvo.

"En un mundo injusto el que clama por la justicia es tomado por loco." León Felipe

El sol ya desapareció hace unas 2 horas. Es momento de salir.
La ciudad viste sus mejores galas, es dia de fiesta. Jóvenes, van de un lado al otro, deambulado, como inocentes ratas de laboratorio adoctrinadas para ello. El tiempo primaveral por fin ha llegado. Llevo, por ello, una larga americana gris y debajo una camiseta de colores chillones, malditas modas. Y, detrás atada al cinturón, va bien fiel mi Colt 45, fría y ajustada a mi espalda como si hubiese nacido con ella.

No hay mas que locales y mas locales, y todos sus porteros me ofrecen entrar. Si no jodiese esta misión, les pegaba un maldito tiro.

Llego a mi destino, entro al local de moda, pagando unos cuantos billetes de 20 euros para ello. Locales de moda, llenos asta rebosar por jóvenes drogados o borrachos. Al fondo esta ella, 40 años, rubia, cuerpo despampanante, dueña del local. Me acerco y le ofrezco una copa. Charlamos durante horas, le digo que soy un nuevo proveedor de lo que ella vende en la trastienda, y me lleva a ella para hacer negocios y echarme un polvo con otros dos quinceañeros que están allí enganchados a la droga.

Se quita la blusa, y tras el sujetador se ve como consigue tirarse a tantos jóvenes. pero es hora de que yo me desnude igualmente. Rompo mi camisa de colores, cara y horrenda, y debajo, una camiseta de tirantes negra muestra su cara, descomponiendo la de la dueña del pub. La mano roja asoma en el roto de la de colores, amenazante para ella. Tras eso, saco de levantándolos, con ambas manos, a los dos jóvenes, no quiero que vean esto.

Una vez fuera del almacén, repleto de cajas con caballo, saco a mi pequeña para que haga su actuación. Sonoro, el primero le da en el hombro, tirándola en el suelo. Me agacho y con su mano unto la sangre. Aun grita la idiota, con su música alta para sus jóvenes, a los que drogaba, sacaba dinero y se tiraba, no podrán oírla. Planto la mano en la caja de caballo mas cerca, que es de color blanco, nuestro signo. Un sonoro BANG y sus sesos adornan nuestro símbolo.

Salgo sin problemas, nadie se fija en mi estando tan lleno el local. atravieso las grandes calles de la ciudad, hasta llegar al bmw negro, hice bien en pagar solo una hora de aparcamiento azul.
mientras atravieso las arterias de la ciudad pienso, que como dice el jefe, la justicia esta servida.

101, viageros eternos.

Hace mucho tiempo, tanto que ni siquiera esta escrito. Nuestro pueblo se alzaba en su máximo apogeo. Entre nuestros mas grandes descubrimientos, estaba el espejo de los dioses. Un gran arco y, tras el, se veía una oscuridad que vibraba, se movía, respiraba y, como descubrimos después, hablaba. Esa voz correspondía a nuestros dioses, que nos dieron a elegir dos caminos.
Uno vivir como el resto de pueblos, tranquilos, con todas las virtudes y defectos humanos. Otro, cambiar dos de las características de nuestra especie, por dos nuevas.

Solo aceptamos 101.

Perdimos poder reproducirnos, no tendríamos mas descendientes, no habría nuestros genes en un futuro. Pero nosotros lo viviríamos, pues solo seriamos mortales a través de una muerte ejecutada con odio y el filo de una cuchilla. Si no viviríamos eternamente.

Pero también perdimos la capacidad de intervenir en el trascurso de los acontecimientos, no rebelarnos, no luchar, no apostar por el caballo ganador. Puesto que sabríamos quien era. Se nos concedió el don de poder vivir en diferentes momentos de la historia. podríamos desplazarnos en la 4ª dimensión, el tiempo, con la naturalidad de dar un simple paseo.

Muchos de nuestro antiguo pueblo nos pusieron un nombre, los 101 sempiternos, los viajeros eternos, ángeles de el tiempo. Pero nuestro pueblo fue conquistado tiempo después, demasiado para vosotros, por un gran imperio y fue digerido por el fulgor de la guerra. Solo quedamos nosotros, vagando por uno y otro lado. conocemos todos los rincones de la historia, todos los acontecimientos. Conocemos nuestra muerte. Pero no podemos impedirla, solo seguir visitando el tiempo, ternos. conocer a la gente, y darles pequeños consejos, sin involucrarnos.

Hace eones, para mi edad, un viejo poeta griego me llamo musa de la ciencia. Poco sabia el que la maquina que le sugerí que instálese una polea en ese lugar, después serviría para tantas otras cosas.

He asistido ya al funeral de unos cuantos compañeros, mas de una vez. Siempre nos reunimos en esos actos todos. Incluido el difunto, en diferentes etapas de su vida visitando ese lugar, se reune en ese lugar para hablar. El resto del tiempo, vagamos solos, solo nos cruzamos alguna vez. Pero siempre solos.

Descubrimos, pasados los años. que el espejo, no era sino una puerta, hacia un futuro. No era nuestros dioses, sino una raza, evolucionada de la nuestra. Y no nos dieron dones, sino la misión de reunir toda la historia, pues tras la destrucción de nuestra especie, mas antigua, no quedaban rastros del tiempo pasado. asi, cuando íbamos al futuro, en algunos momentos de nuestra vida, nos escaneaban y tomaban nuestra información.

101 sempiternos, 101 viajeros eternos,101 ángeles del tiempo, los 101 engañados y maldecidos por toda la eternidad. Vagando por este ancho mundo, por su ancho tiempo, por los siglos, las centurias, los milenios, los eones, por siempre y siempre jamas...

Jajajajaja....pero todo sigue.

Hay una broma, en todo esto....
Mira a los parques, a los teatros, a los cines, los campos de batalla, las cárceles, los prostíbulos, las pocilgas, el cieno...
¿No ves la gracia? Puede que no tenga mucha, pero hay tantas bromas que no lo tienen. Y esta vida es así, sin sentido fácil de ver, sin gracia palpable.

Sube a a mesa, golpea con tu pezuña sobre ella y alza tu voz, tan alto como puedas, que resuene por todo el local, por la manzana, el barrio el distrito, la maldita ciudad...Ríete bien alto.

Cuando todo es un asco, siempre hay que encontrar algo por lo que sonreír, algo por lo que reírte y el resto de este mundo para carcajearte de él.

"Las cosas importantes están por llegar o llegan o abran llegado o están desde siempre a nuestro lado, el resto, es solo un mal chiste."

Acero, un estilo diferente.

Dentro de las posibilidades de los universos paralelos, de las infinitas opciones de realidades existentes, imaginad, esta. Imaginaos un mundo, en el cual los señores Colt y sus restantes y antecesores inventores, no hubiesen inventado nada. Un mundo donde el arma fuese los rudimentarios trabucos o pistolas, no pasando del arma de fuego usada en el siglo XVIII. Un mundo donde el acero, fuese el arma dominante. Pues ese mundo, es el mio

Llevar un sable, una espada corta, una wakizashi o una falcata, es algo tan normal como llevar una pistola o algo parecido en vuestro mundo. Las grandes guerras siguen decidiéndose como en el vuestro, solo que luchan los soldados cuerpo a cuerpo con el fragor de sus espadas. Nuestra historia a sido muy paralela a la vuestra. En nuestros tiempos modernos, en los albores del siglo 21, siguen llevándose con orgullo el acero en los cinturones. En el cine, en discotecas en institutos en oficinas, todo hombre y mujer que se precien de tener defensa, lleva un cinturón con un arma de diferente grosor y filo

Hablare de mi ciudad natal, Los Angeles. La criminalidad es alta, pero diferente. Los asaltos se resuelven con la destreza de los asaltados y asaltantes, no solo con un poco de puntería y rapidez. La policía lleva armaduras de kebly, que es una mezcla de polímeros que actúan como escudo ante estocadas en pecho y abdomen. Y portan espadas cortas tipo sable con una pequeña curvatura. Existen tiendas de reparación para sables espadas y katanas. Ya que la manera artesanal que existía antaño, casi a desaparecido, y todo es mecanizado.

En este mundo, no soy mas que un sargento retirado del ejercito federal. Y, ahora, un detective privado y ayudo en algunos casos a la saturada policía de la ciudad. Puede que suene al típico royo de detective ex-soldado, pero es así.

Levo una katana algo estropeada, de mi época de fuerzas especiales, y un cuchillo tipo falcata herencia de mi madre hispana, mi padre solo me dio de herencia ese placer por la cerveza. Llevo en sus filos unas 20 personas muertas. Poco si pensamos que actué en operaciones de alto secreto con mi comando.

Ahora tengo una misión, comprobar la fidelidad de una parienta rica a su marido, mas rico aun. Es triste pero es rentable. Camino por Hollywood Boulevard con mi Mercedes SLR, con mis gafas de sol de rayban y la camisa azul claro de 500 dolares. Debería ir discreto, pero donde ira esta ricachona esto es ir discreto. Levo mi espada en mi cinturón a la derecha. Mi cuchillo tipo falcata esta colocado horizontalmente detrás, cosa de mis raíces hispanas. Me paro ante el restaurante donde ella a ido a parar, le doy las llaves al aparcacoches y entro dentro. Todo lujoso, me dicen que si quiero dejar mi espada en su armero por el precio conveniente de 30 dolares, de eso ni hablar.

Allí esta la rica con un fornido bailarín de striptease con mas cuello que un toro y una espada tan grande como un jugador de baloncesto. Me acerco monto la escena con mi cámara digital de fotos haciéndoles fotos, le digo quien me contrato y me doy la vuelta. trabajo hecho...

Salvo que oigo desenfundar, pero no es una espada, casi parece un tren. El bailarín quiere danzar conmigo. Así que saco mi katana y mi cuchillo esta detrás gritándome por salir.

Un primer golpe que esquivo, otro que paro con el reverso de mi arma. Parece que la espada tan grande le cuesta algo moverla, así que al tercer intento le hago un pequeño corte en el hombro, que expulsa mas sangre de la que debiera. se me hecha encima aplastando mi movimiento y aprisionando mi katana bajo su mastodonte, es hora de dejar jugar al pequeño. Rápido pero certero alcanzo a sacar mi falcata corta. Un movimiento de aguijón y se calva en su carótida y, de paso, sale por el otro lado del cuello. Ahora si que sangra como debería. Él cae, como un peso muerto, todo el mundo me mira horrorizado, saco mi placa de mi bolsillo trasero. "Detective privado, grito, en misión para capturar a este asesino". Es verdad, hace dos semanas descubrimos que estaba engañandole con este violador y asesino. Mucho tiempo le seguíamos el rasto, y gracias a un trabajo de detective privado chapucero, le hemos capturado. Después, llegan mis compañeros con sus armas reglamentarias y se encargan de todo, yo una medalla y a mi vida de personaje a sueldo. Como veréis, la vida es igual en nuestro mundo. Diferente e igual, cosas de los universos...