Acero, trabajo duro...

La noche cae sobre mis ojos cálida y sedienta de algo mas. Veo el fondo de la calle oscura, el letrero de un prostíbulo. Mi humilde trabajo, detective y asesino a sueldo, me obliga a visitar estos lugares. Llevo mis pantalones marrones con mi chaqueta vieja del ejercito, encima una larga gabardina, dentro de ella llevo mi katana de las fuerzas especiales. El portero me deja pasar tras sobornarle con 200 dolares, de parte del cliente.

Como se podía esperar este sitio esta lleno de fulanas y adinerados hombres de negocios, ademas de los chulos de estas primeras. Es fácil distinguir a estos chulos, con sus abrigos de cuero, espadas curvas, lisas, con mil ondulaciones o micro-katanas. Con sus colgantes de oro, o de falso oro, con sus nombres cuanto mas grandes mejor.

Vengo a por un chulo y un cliente en especial, cada uno es un trabajo diferente.
El primero es sencillo, entrar en el privado, pedir a la señorita que se tape los ojos y salga, y degüellar al cerdo. El tío es un violador encubierto en trajes de seda, y para que no digan sus compañeros viene a sitios como este. El otro, es otro mas trabajo.

Un diestro con la espada, miembro de las fuerzas de asalto de corea de alguna república satélite de los estados de la unión ahora es simplemente asesino. El tío lleva mas de tres años escapando y matando por doquier. La orden era clara, encontrar y destruir, sea quien sea quien lo haga y sin depender de los riesgos. El dinero me vendrá bien, algún lujo nunca viene mal en estos tiempos.

Lo encuentro abajo con dos coreanas bebiendo, futuras victimas sin duda. Sabe quien soy al bajar las escaleras del sórdido local, y empieza a gritar que soy policía. Es falso pero eso pone a los chulos contra mi. Ahora me acuerdo del "sin depender de los riesgos", me encanta esa frase. Son buenos, pero se nota que viven influenciados por las películas de hollywood de lucha. con solo pequeños cortes en brazos y piernas, pero sin llegar a cernearselos, me libro de ellos. Pero el sospechoso huye por la callejuela adyacente.

Salgo corriendo tras el, ya no es igual que hace años, he perdido forma. Me queman los pulmones, me arden los músculos, se me derrite el cerebro. En un momento tan doloroso recuerdo el primer entrenamiento para los espadachines de la guardia nacional, mi primer entrenamiento en las fuerzas del ejercito. Sufro igual que entonces.

Solo esta a una brazada de mi. Él se piensa que esta a salvo, pero no soy policía como pensaba, ya no estoy en cuerpos de placa y leyes. Ahora soy parte del brazo fuera de la ley de los cuerpos policiales y de seguridad.

Saco mi katana y la lanzo, pero no a sus pies, no quiero pararlo. Cae al suelo gritando, se agarra el abdomen, como si eso funcionase. La hemorragia es inmensa, el corte le llega asta la columna. Paro a su lado, intentando tomar aire que me arde. Recojo mi katana, aun tiene parte de el pegada a su hoja. Una fuerte sacudida y su hoja esta limpia. Le miro mientras se retuerce de dolor. Y empiezo a hablar.

-Mi nombre es Brian T. Casey. Ex-hoja de la ira, fuerzas especiales de los estados confederados unidos. Por orden del juez Myzter, ha sido sentenciado a búsqueda, captura y sentencia máxima, por el asesinato de 125 personas en los últimos años. Por su brutalidad excesiva y crueldad, no sera sentencia rápida. ¿Algo que declarar?

El ruido que salen de sus labios sin fuerza, me dicen que no tiene demasiado que decir ya. Solo un corte certero, y se acabo.

Algunos conducen taxis, otros construyen edificios, otros salvan vidas, otros construyen espadas, yo las uso. Soy asesino, soy brazo fuera de la ley, el vehículo para poner ley a los que están fuera de ella en este mundo de acero. Soy un Freeblade.

El monje.

Es día de nuestro emperador. Son las 3 de la tarde hora del palacio. Ojala estuviésemos allí. Mis ropajes de monje de la estrella dorada se me pegan a la piel, el calor es insoportable y la armadura encima actúa de receptor del calor del sol fuera de la muralla. Los soldados a mi alrededor se ven acalorados, con sus rifles casi arrastrando, entre este centenar de muertos. Rebeldes, paganos, infieles, escoria de este planeta. Alabada sea la gran estrella, acabamos con sus miserables vidas.

Los tanques y demás vehículos blindados se quedaron en el camino. Solo debemos averiguar si alguno queda con vida. ya que en este batallón estaba el líder rebelde.

No hay as que cadáveres con sus ridículos tres círculos en sus uniformes rasgados por nuestras balas. algunos tienen posturas raras, algunos les faltan miembros, algunos están asta blancos. Me dan asco, malditos rebeldes, su maldita causa es una herejía, un ultraje contra el emperador.
Merecen morir así.

De repente encuentro uno que esta mirando al cielo con sus ojos, aun tiene movimiento. Su incipiente barba, sus ojos, esa nariz...¡Por todos los mandamientos del emperador! Es el rebelde, el líder, esa sucia alimaña esta a mis pies moribunda. Me pongo de cuclillas a su lado, apartando mis túnicas con la estrella dorada, y extraigo un cuchillo. Morirá a mis manos, y seré un héroe, me ascenderán. Seré el próximo obispo de la gran catedral de la estrella. El cuchillo con el águila imperial en su garganta, solo un tajo, y se acabo idiota.

No, me para la mano su mano rápidamente.

-Gracias, necio e hipócrita religioso,- dice su voz sin ningún ápice de muerte.- acabáis de caer en nuestra emboscada.- Y un frío cortante corta mi garganta. No puedo gritar, o puedo avisarles solo mirar. De todas partes los "cadáveres" se levantan y empiezan a asesinar a los soldados. de todas partes salen rebeldes armados. Miro al fondo. una ráfaga de nuestra artillería y se acabo toda esta farsa. Pero me horroriza lo que veo. Ya han tomado nuestros vehículos, y su bandera roja y negra se alza en ellos. Todos los soldados caen deprisa, sin sufrimiento, sin dilación. Quedo yo ahogándome con mi sangre, ¿por que merezco una muerte así, oh gran estrella?

El líder se acerca a mi.

-Dirás, que no soy merecedor de hablar con alguien de tu nivel. O alguna de esas idioteces que decís los de la estrella. Pero soy un hombre como tu o cualquier otro. Nos habéis negado eso y mucho mas. Es hora de que el siervo se levante contra el amo, de que la oscuridad brille sin la luz de vuestra estrella, de que el zorro gane a el águila. Nosotros tenemos corazón, así que despídete del mundo y adiós.- Solo oigo un tiro, y todo se apaga...

Despierto días mas tarde en un hospital de un pueblo al sur de la gran muralla, mi garganta esta cerrada y solo tengo el cuerpo entumecido. El medico al verme despierto me habla de lo que me podía haber pasado, que me trajo un joven que había cosido mi herida y gracias a eso estaba allí.
Tras un rato de charla con el medico le pregunto quien fue ese amable joven, si dio alguna seña para identificarle y darle las gracias. Entonces el medico dijo algo, que me a llevado replantearme muchas cosas. Dijo que se llamaba Lugh, y que yo siempre le había llamado rebelde...

Miller Matadero DLV (Hora del óbito 3:13 a.m. causa, asesitato a sangre caliente.)

Un dos tres...pasos, baldosas, laminas de parke, semáforos, pasos de cebra, bosques, autopistas, senderos, pasillos, escaleras, callejones, metros, desvíos, calles cortadas, vallas y mas vallas...
Los caminos del señor, están en obras...

No es esto mas que eso, andar, pasar, ir y devenir. Circular por carreteras, y descansar en los bordillos. Trabajar, tomar café, seguir con trabajo. Llegar a casa, hacerte la cena para ti, para la familia, para tu pareja, descongelarla. Dormir tirando de manta porque no te llega, dando patadas, a pierna suelta. Escribir con el amor roto, con el aun palpitante o recién descubierto.

Tantas coas, tantos momentos vividos, tantos por vivir. Tanta mierda por tragar, por respirar, vivir y convivir, pero tanta otra mierda que nos quitamos ya, q despreciamos y escupimos y liberamos nuestros cuerpos de su asqueroso peso. Tanto aun queda...que solo nos hará falta la botella con agua fría para el camino.

Porque, mil lagrimas pasaran por mis ojos, miles males por mi corazón, mil veces estaré cansado, mil veces derrotado, mil sonrisas en mis labios y miles de carcajadas al viento, miles de kilómetros en mis pies, miles de horas de charla, miles y miles de años enterrados en segundos. Pero por mas que miles pasen, pocos me parecerán estando bien acompañado.

Porque si, somos una mierda, lo peor de la sociedad, se nos insulta, desprecia escupe, critica... pero, no por ello somos malos. Somos los buenos, los músicos, los escritores, los batman y superman, los señores de la guerra, los putos zorros rojos, los maestros de nuestras experiencias, los buenos tertulianos, los buenos amigos pero peores enemigos. ¿Quienes somos? Ay! locuelo, mira que no conocernos a estas alturas. tantos mataderos, tantos miller matadero han pasado, y sigues sin tener ni idea de que va esta absurda broma que llaman vida, este chiste mal contado, no diría q por mi jeje, esta cosa que te a sido tratada de ser mostrada en algunas pequeñas partes en estos mataderos. Oh! pobre infeliz, oh pobre desvalido, oh pobre imbécil. Pero tranquilo, comprate el ultimo disco de moda, viste como marcan las tendencias, enciende tu televisión, ve a ese garito guay y baila, idiota, baila. Que esta verdad, no te quite el sueño.

Porque si no eres capaz de ver lo te fue mostrado en el pasado, ya puede que sea tarde.
Saludos a Lavozabsurda, creador, padre de la criatura, y amigo. No es tan bueno como otros Miller Matadero, pero espero que te guste.

Se van muchas cosas.

La vida es dura, corta, efímera, siniestra, retorcida, amarga, traicionera...pero no queda otra que vivirla.

Cada paso andado, cada cosa hecha, cada momento vivido, siempre es único. Único entre un millón de lagrimas. Único entre cientos de risas. No hay instantes vacíos.

Cada cosa que perdemos, cada persona que se aleja de nuestro lado, sea mas o menos conocida, padre, madre hijo sobrina, hermana, compañera, abuela, ahijada, amigo...cada uno se lleva parte de nuestra vida con ellos, y deja parte de la suya en nosotros. Se alejan a un lugar, que siempre estarán. Se alejan y quedan en nuestros recuerdos, permanentes e inamovibles.

Allí te esperare por siempre, en mi recuerdo. Allí crecerás y seras una mas en mi memoria una parte mas de mi.

Last monkey...always miss you...

P.D.: dedicado a alguien que no podra leerlo, pero que se lo merece.

Dibujos pasados...

Esto va dedicado, a los que fuimos niños, y recordamos. Da igual cuando, lo que viésemos o leyésemos, y los años que hayan pasado...Faltan muchos dibujos, muchísimas escenas....esto solo es un pequeño homenaje.

Las que veáis que faltan recordarmelas en algun comentario si eso jejeje. SALUDOS A TODOS!

Batalla del rey muerto.

"Hermanos, nuestro rey, ha muerto. Ha muerto velando por nuestra justicia, por servirnos. Cientos de bárbaros entraron en palacio y decapitaron su cuerpo. Ahora su cabeza yace en bandeja de plata.

Murió porque su ejercito esta qui, cumpliendo su ultimo deseo, conquistar la ciudad mas allá de los horizontes de su dios.

Henos aquí, a miles de días de distancia de nuestro hogar, a las puertas del bárbaro. En las murallas de su capital. piensan que con el asesinato de nuestro rey desfallecerá su espíritu. Pero no ha hecho mas que encender mas las llamas de nuestro valor.

Ese falso emperador, coronado por una estrella, colocado sobre un falso trono se impone a nuestras creencias como a la de nuestros hermanos mas allá de nuestro hogar. Impone sus leyes sin importarle nada ni nadie. Pero por nuestro dios, y por los de nuestros hermanos, que hoy, día 12 de Septiembre de nuestro señor, caerá bajo el filo de nuestra espada justiciera.

Hoy, mis hermanos, nuestro rey a muerto. Hoy lucharemos por él, por la libertad que nos mando recuperar, y por todos nosotros y nuestros seres queridos, allá donde estén.

Puede que hoy el martillo imperial sea mas fuerte que nuestra espada, pero si hemos de reunirnos hoy con el rey, por dios que no me iré solo, alguno de esos herejes del águila en el pecho me acompañara. Que si he de oir las campanas de nueva Jerusalem, ellos también las escucharan.
Hombres y mujeres, soldados, hermanos...POR EL REY! Y POR EUROPA!"

Discurso ante la batalla en la puerta imperial del Príncipe Sir Arthur de Nueva Londres, heredero del trono de la monarquía unida de Europa tras la colonización, en el primer levantamiento de los gobiernos preexistentes contra el imperio.

La mano roja...nada mas que añadir.

La fría mañana de la capital se filtra por mis sudorosos poros, han abierto la pequeña puerta un momento. Llevo toda la noche y esta mañana encerrado en un cuartucho en un edificio de oficinas, con una única luz de una bombilla agonizante dándome claridad a los rostros, la unica ventana cuadrada esta tapada con con papel negro. Me han dado mas de una paliza, estoy lleno de cortes y moratones, intentan no romperme nada, pero me temo que con la ultima patada al tórax han conseguido que una costilla ceda al golpe, quizá dos. No puedo defenderme estoy atado de manos y pies a una silla vieja, cruje tanto como mis huesos con cada golpe.

Entra un tipo, este es nuevo, es el jefe por como le tratan los que están ami alrededor, que deben ser unos 6 por la calidad de los golpes y las voces detrás de ellos. El superior, se coloca debajo de la luz, y veo su rostro. Es mayor, de unos 50 años, calvo y algo delgado salvo la tripa incipiente en su abdomen. Y, entonces, un nuevo golpe me tira al suelo. Debo despertar mucho odio en él.

Y empieza a hablar.

-Llevamos mucho tiempo buscándote, muchos países, muchos asesinatos llevan tu nombre.- hace una pausa, se ve que esta emocionado con esto, como un cazador delante de la piel de la presa.- Detrás de tu puto símbolo. ¿Que creías? ¿Pensaste que no te encontraríamos? Pero has fallado puto revolucionario psicópata. - su acento cuando se empieza a enfadar, denota su nacionalidad, su cultura, su identidad.- Has entrado en el país equivocado, y has matado a personas equivocadas. Ahora todo el peso de la justicia del país mas grande del mundo te aplastara. Y tu misera escoria de asesinos a sueldo no podrán hacer nada ingenuo.- Las risas y un "le tenemos" recorren a mis guardias, por así llamarlos.- Bien jovencito, ¿Alguna misera palabra antes deque saquemos a la luz que he capturado al líder de la mano roja

Es mi hora de hablar. Carraspeo y escupo sangre, hacia muchas horas que no hablaba y quiero que se me entienda lo mejor posible.

-Mi nombre es "El jefe" no soy líder, jefe o capitán de nada. Como ya sabrán mi historia por sus archivos, contare otra mas interesante. Un chico que nació al sur de una pequeña ciudad de los estados unidos. Creció y se convirtió jefe del servicio de asuntos internos, y de ahí, paso a ser jefe de la agencia de seguridad nacional en el ámbito internacional. -el nerviosismo aflora en forma de sudor en su calva.- Pero lo que nadie sabia, es que este individuo fue quien asesino a su mujer y amante, en agosto del 89, en un camping al norte del estado de nueva york. Así como nadie sabe que su hijo se suicido al descubrir la verdad, que el jugaba con sus jóvenes amiguitos a actos sexuales. Pero nadie nunca supo nada. Como que el fue quien propicio la salida de algunos criminales del país mas grande del mundo.- Su sudor empapa la cara y el miedo en sus ojos, sus compañeros hablan entre ellos.- Es hora de hablar claro. Yo no soy jefe, ese es mi apodo, pero somos una organización sin jefes sin dueños sin mandos. La justicia no necesita mandos, jefes, estados, solo necesita ser cumplida. Y si estados, policías, gobiernos lo impiden de manera artificial, algo artificial deberá contrarrestar esta fuerza. Principio de acción-reacción.

Se abre la puerta y entran personas que si reconozco, con armas apuntando a sus cabezas. Un montón de ruido de disparos y solo quedamos ellos yo y el hombre calvo. Una gran misión les digo, mi hija mientras me desata y mira mis heridas. Me levanto renqueante y cojo el arma que me da uno de mis hombres, mi vieja pistola del ejercito.

-Por ultimo,- le digo al hombre calvo acercándome a él.- solo decir que la justicia se seguirá sirviendo, aunque sea fría. Porque por mucho que nuestro servicio de restaurante de esta cierre, siempre se abrirán muchos mas. La justicia es una fuerza imparable necio, no puedes cubrirte de medallas y decir que la defiendes, poca gente en este mundo aun sabe que es eso. Y,- digo antes de hacer nada- no se cuelgue el hecho e que me ha cogido, esto era la manera de poder pillarlo a usted y a sus 6 sicarios que le siguen desde sus primeros movimientos en su ciudad natal.- Un ultimo bramido de pistola y su cráneo se abre. con mi propia mano extiendo la mano roja en la pared.

Salimos del edificio con el dispositivo montado por mis compañeros. Un coche y a mi casa, curare mis heridas, y organizaremos el siguiente golpe.

Los actos injustos, criminales contra los seres humanos se cometen a todas horas, en cualquier momento existe maldad. ¿Por qué la justicia tendría que descansar o parar entonces?

"La justicia es la verdad en acción" Joseph Joubert.

Este texto va dedicado a lavozabsurda: Esto es lo que dije, la mano roja no tiene jefes, porque la justicia no entiende de jefes. Espero que te guste.

Lo encontré! Aunque nunca lo perdí.

Encontrando viejos retales, viejos hilos de una manta. Viendo, mas allá de mis dias, miles de historias, de encuentros pasados.

No hay demonios en estos recuerdos, no hay penas. Son los viejos juegos de niños, las viejas disputas tontas. De cuando todo se solucionaba con un "somo amigos?". De cuando la sexualidad era algo desconocido. De cuando todo lo importante era jugar y reír. De entonces veo surgir los viejos cimientos, no desgastados, impolutos, de mi historia.

Muy lejos, en lo profundo de mente se internan, y hoy, tras largos años de letargo, resurgen como una pieza encontrada en la excavación.

Y su visión convierte los cimientos de las amistades y de la historia mas reciente, en algo mas fuerte aun. El viejo roble, viejo, aputno de caer. Se ve reforzado por estas viejas y nuevas raíces, que florecen al alzarse a tocar sus ramas. Todo es un circulo, todo vuelve...y si, no siempre es algo malo.

Todo el conozca ese roble, se siente en su sombra a pasar sus buenos momentos junto a el, se abrace a su tronco en un mal momento, o se levante apoyándose en sus ramas, tendrá para siempre una parte de el dentro. Y solo necesitara decir "te necesito" para que arranque raíces, ramas y salga corriendo hacia su encuentro...cual bosque de Macbeth.

Todos somos arboles. Yo personalmente, Duir. Y tu?

Walking, my friends...

Caminando, pensado, rumiando, refunfuñando, subrayando los renglones de los malos dias. Memorizando sus códigos para que no vuelvan. Pero, no seas ingenuo, siempre vuelven.
Como en una vieja película, de blanco y negro, con grandes actores, y una banda musical de orquestación grandiosa, siempre es igual. No hay química, física o biologicamente nada que hacer, salvo sentarse a esperar.

¿O si?

Puedes caminar de un lado a otro, sin rumbo, pensando, recapacitando, sonriendo a los males en cada esquina al cruzarte con ellos. Coger a esos malos momentos llevarlos a un bar y emborracharlos de cerveza. Y cuando salgan tambaleándose torcidos, vomitando y con un aspecto horrible, te reírte de ellos. La risa contagiosa que llena todos los vasos de tu cuerpo y sale por tu boca. Porque malos momentos hay muchos, si, pero son como dientes de león, grandes pero soplas y...se acabó.

Por eso camino con mi bolsa de viaje. En ella guardo agua, para mi garganta; cámara de fotos, para guardar momentos; cuaderno, para mis pensamientos y, siempre, los viejos buenos momentos, que son el motor de mis pies.

Ups! casi se me olvida, siempre junto a los recuerdos buenos, la música, que seria de mis kilómetros sin ella.

Y ahora sin mas me despido, pero solo por hoy. Como siempre digo "nadie se libra de mi tan fácilmente".

Last monkey come back...walking on the red thing line of life.

Por esta calle solitaria camino.

Frío en mi nuca. El frío helador aliento de la soledad eterna. Aun te siento, cogiéndome de la mano, aun en esta pesada noche. Con el alcohol en nuestros cuerpos bañados de amor y lujuria. Por mas que sean solo minutos, horas me parecen hasta llegar a mi casa, y años hasta recibir tu llamada.

Por que cada escaso segundo
que atraviesa la distancia del reloj,
por cada instante sin oír tu voz,
por cada paso en la eterna soledad de mi calle,
te hecho de menos amor.

El calor llega a mi cuerpo al acordarme del roce de nuestro amor en estas frías oscuras calles. El recuerdo ardiente de un amor puro, guardado en un pequeño frasco de cristal. Puro como el agua mas clara., me da mas luz que mil millones de estrellas.

Caminando por esta solitaria calle mía, recuerdo cuando estabas junto a mi. Aunque solo recuerdo es.